Het houdt niet op

 .

De vragen kwamen later

nadat je al weg was

vergeten waren al je verhalen

en zelfs je stoel

zat anders

 .

Het water stroom altijd

naar zee, zei mijn moeder

Wees een berg,

schud het van je af, laat

het stromen

 .

Mijn natte voeten voelen

nog je handen, stijf

en onbeholpen

niet in staat om de kilte

weg te nemen

 .

Ik ben geen kind meer

niet meer nu

en antwoorden zijn slechts

daar te vinden

waar je nog niet zoekt

.